Când prada ripostează

Am nouăsprezece ani, lupul meu zace amorțit de foame, iar venele îmi sunt secătuite doar pentru a plăti taxa de sânge a vampirilor. În Miretown, nu suntem altceva decât vite pentru elita nemuritoare. Așa că, atunci când un vampir impunător și arogant îmi trântește în noroiul înghețat pâinea câștigată cu atâta trudă, ceva din mine cedează. Nu-mi pasă că emană o putere străveche, terifiantă. Nu-mi pasă că gărzile sale regale își dezvelesc colții. Îl privesc drept în ochii săi pătrunzători, de un albastru de gheață, și îi blestem întregul neam în mijlocul străzii. Mă așteptam la o execuție rapidă. Mă așteptam să fiu târâtă în temnița datornicilor. În schimb, mă întorc în cocioaba mea putredă și găsesc pe masă un ospăț demn de un rege, așteptându-mă. Acum, cei mai periculoși prădători ai curții regale dau târcoale satului meu nenorocit. Pun întrebări. Mă urmăresc *pe mine*. Se spune că Cassian, nemilosul Prinț al Vampirilor, caută un pretext pentru a curăța ținuturile de graniță. Dar de fiecare dată când ochii săi de un albastru strălucitor se pironesc în ai mei, realizez cu o certitudine înfiorătoare: nu a venit aici pentru un măcel. A venit pentru metamorfa înfometată care a îndrăznit să-și arate colții.