Pulsul îmi bate ca o nenorocită de tobă de război.

Îmi bubuie în urechi, fiecare bătaie mai puternică decât ultima, acoperind totul în afară de el — mirosul lui, suflarea lui, mâinile lui afurisite țintuindu-mă de birou ca și cum locul meu e aici, de parcă i-aș aparține lui.

Ar trebui să-l împing. Să-i zgârii brațele. Să-mi înfig naiba dinții în pielea lui dacă trebuie. Orice pentru a rupe vrăjeal