„Treci peste asta.”

Vocea abia mi se strecoară printre buze, răgușită și amară. Sună slab, chiar și pentru mine.

Îmi trec o mână peste față, cu pielea iritată de la ștersul lacrimilor pe care refuz să le recunosc. Am un nod în gât, iar stomacul mi-e răsucit într-un ghem atât de strâns încât simt că s-ar putea să vomit.

Urăsc asta.

Urăsc faptul că încă îl pot simți — atingerea lui zăbovind pe piele