**Luke**

Cine dracu' se credea?

Ar fi trebuit să ies furtunos din camera aia, să trântesc ușa în urma mea și să-i spun să-și bage clipboard-ul în—

Dar n-am făcut-o.

În schimb, am ieșit ca un soldățel cuminte, cu capul sus, cu urechile arzând și cu inima făcând acea poticnire enervantă pe care părea să o facă doar în preajma lui. Vocea aia… felul în care aluneca pe pielea mea și mi se înfigea în șira spinării ca un cârlig—o uram. *Uram* faptul că-mi plăcea.

Domnul S mă dăduse peste cap.

Fantezasem la el zile la rând. Visasem să fiu sub mâinile lui, să-i ascult vocea, să cedez controlul de care nici măcar nu voiam să recunosc că mă agățam. Tânjeam după tot ce-mi oferea, după fiecare promisiune întunecată pe care mi-o șoptea în acele discuții la ore târzii din noapte.

Dar asta? Să tânjesc după *Antrenorul Steele*? Asta era altceva.

Asta era periculos.

Și totuși… de fiecare dată când îmi dădea ordine, de fiecare dată când mă privea de parcă aș fi fost ceva ce trebuia modelat și format—o simțeam. Atracția aia surdă, nedorită. Căldura aia.

Și da, o parte din mine încă se întreba. Încă suspecta imposibilul. Dacă erau același bărbat? Dacă Domnul S și Antrenorul erau doar două nume pentru aceeași pereche de ochi cenușii și tăioși?

Dacă era adevărat, eram complet, absolut futut.

M-am târât din pat mai devreme decât ar fi trebuit. Oricum nu dormisem prea mult. Mintea mea era o zonă de război, iar corpul meu era și mai și.

La 6 dimineața fix, eram la sala de forță a hotelului, alergând cu putere pe bandă, încercând să elimin prin transpirație fiecare gând futut pe care n-ar fi trebuit să-l am. Eram aici să joc fotbal—nu să fac o obsesie pentru cincizeci de umbre a orice dracu' o fi fost asta. Nu eram pe invers. Nu aveam nevoie de un Dom. Nu aveam nevoie ca Antrenorul Steele să-mi spună cum să gândesc, să respir sau să mă comport.

Și totuși...

Pieptul mi s-a strâns când am auzit ușa sălii deschizându-se.

Am ridicat privirea.

A intrat ca o furtună îmbrăcată în negru—încă umed de la duș, cu părul ciufulit, mirosind a mentă și a autoritate. Privirea lui a alunecat peste mine, lentă și evaluatoare.

Aprobarea a sclipit în ochii lui.

*Băiat cuminte.*

N-a spus-o. Nu a fost nevoie. Am simțit-o pe fiecare centimetru de piele.

Și fir-ar să fie—inima mi-a tresărit din nou.

Încet, intenționat, a mers spre greutăți de parcă ar fi fost stăpânul locului. De parcă ar fi fost stăpânul meu. A luat un clipboard, l-a lovit o dată de palmă, apoi m-a privit de parcă aș fi fost următorul lucru pe care intenționa să-l frângă.

"Dă-te jos de pe bandă."

Aproape că mi-am dat ochii peste cap—dar n-am făcut-o. Nu când i-am văzut sclipirea din ochi. Nu când corpul meu a tresărit de parcă i-ar fi plăcut să i se vorbească așa.

Am încetinit banda și am coborât, ștergându-mi transpirația de pe gât cu prosopul aruncat pe umăr.

"Încălzirea s-a terminat," a spus el. "E timpul să antrenăm părțile care contează cu adevărat."

Am înghițit în sec. "Adică, gen, abdomenul?"

Buzele i-au tresărit—doar un pic, cât să fie periculos. "Controlul."

Înainte să pot întreba ce dracu' însemna asta, mi-a aruncat o pereche de benzi de rezistență și a arătat spre podea. "Planșă. Un minut. Când zic schimbă, te târăști la următoarea stație. Te odihnești înainte să-ți spun eu—o iei de la capăt."

Pieptul mi s-a strâns. "Vorbiți serios?"

Privirea i-a coborât, doar pentru o secundă, spre talia mea. Apoi a urcat încet la loc. "Ți se pare că mă joc, Wyatt?"

Nu. Nu, nu i se părea.

M-am lăsat în planșă, mușcându-mi buza ca să rețin un geamăt. Fiecare centimetru din mine urla din cauza călătoriei de ieri, din cauza tensiunii, din cauza faptului că nu mă puteam opri din a mă gândi la el—la ei—și acum mă trecea prin asta?

"Un minut," a spus el calm, făcând un pas mai aproape. "Tresari, o luăm de la capăt. Cedezi, adăugăm flotări. Comentezi..."

A lăsat propoziția să atârne în aer, neterminată.

Dar i-am simțit finalul.

Ești pedepsit.

Brațele îmi tremurau. Transpirația îmi picura de pe frunte pe saltea. Mușchii îmi ardeau—și la fel și gândurile.

Mi-a dat târcoale încet, ca un prădător care își evaluează prada. Calm, tăcut, impunător. Îl puteam simți cum urmărea felul în care îmi țineam corpul, tensiunea din spatele meu, tresărirea mâinilor mele când voiam să renunț, dar n-o făceam.

"Chiar îți place să ți se spună ce să faci, nu-i așa?"

Vocea lui a venit din spatele meu, joasă și arogantă. Maxilarul mi s-a încleștat.

"Nu, Domnule, nu-mi place."

O pauză.

"De asta ești sculat?"

Căcat. Mi-am ținut respirația. "Nu sunt."

Dar eram. Îmi puteam simți erecția începând să pulseze de chiloți.

"Mm." A făcut un ocol ca să ajungă din nou în fața mea, cu brațele încrucișate. "Ești sigur de asta?"

Am coborât privirea, scrâșnind din dinți în timp ce cronometrul de pe telefonul lui a piuit.

"Schimbă," a spus el, rece și tăios.

M-am târât la următoarea stație, umilit. Excitat.

Nu s-a oprit. Fandări. Scaun la perete. Ridicări de brațe cu benzile alea stupide care păreau un foc infernal după zece secunde. De fiecare dată când începeam să mă chinuiesc, el era acolo—corectându-mă, batjocorindu-mă, privindu-mă.

Transpiram, iar corpul îmi tremura.

"Ți-e greu? Tu ai vrut asta," a spus el la un moment dat, cu o voce ca oțelul învelit în catifea. "De asta ești aici."

Am strâns din dinți. "Dumneavoastră m-ați adus."

Rânjetul i s-a adâncit în timp ce mi-a dat din nou târcoale prin spate. "Exact. Ca asistent al meu, îți amintești? Dar nu ești *afurisita mea secretară*, nu-i așa? Ești un jucător, și ai vrut să transpiri, corect? Păi, o să te fac să transpiri."

Nu m-am mișcat. Nu puteam. Picioarele îmi erau blocate în scaun la perete, mușchii tremurau, respirația îmi era superficială.

"Lasă-mă să-ți spun cum vor sta lucrurile, băiete," a spus el încet, chiar în spatele urechii mele. "Din ziua asta înainte, o să te urmăresc. *Îndeaproape.* O să te împing de la spate. O să te corectez. O să-ți monitorizez ce mănânci, cum dormi, cum te antrenezi... și cum reacționezi."

Pieptul mi s-a strâns. Nu țipa. Nu era furios. Nu avea de ce să fie.

"O să te dărâm, bucată cu bucată," a spus el, dând ocol pentru a mă privi în față. "Nu ca să te distrug, Wyatt—ci ca să te reconstruiesc în bărbatul pe care ți-e prea teamă să-l devii."

Ochii i-au ars într-ai mei.

"Disciplină. Control. Supunere. Asta separă un jucător de un lider. Și să nu te înșeli..." Vocea i-a coborât, joasă și întunecată. "Te voi conduce acolo. Chiar dacă trebuie să te târăsc."

N-am scos niciun cuvânt.

Nu puteam.

Pentru că o parte din mine voia să riposteze.

Iar o parte din mine voia să cadă în genunchi și să spună, *Vă rog.*

Dar n-am făcut niciuna dintre ele.

Genunchii aproape că mi-au cedat în timp ce am tras de mine și mai tare, doar ca să-i demonstrez că distrugerea mea va necesita muncă, dar, în realitate, puteam vedea deja cea mai mică fisură sub suprafața mea tremurătoare.

Până am terminat, eram ud de transpirație, mușchii îmi tremurau, mândria îmi era ferfeniță—și, cumva, tot la ce mă puteam gândi era el.

Felul în care m-a privit. Felul în care mi-a vorbit. Felul în care a văzut dincolo de mine.

Eram aici ca să devin un quarterback.

Dar începeam să cred că el avea cu totul altceva în minte.