Spre surprinderea nimănui, o fac.

Mă târăsc mai aproape de persoana care suferă, în mod evident, de o durere semnificativă. Un singur bec chior care pâlpâie deasupra unei uși, la vreo cinci picioare de tip, îmi oferă suficientă lumină cât să încep să-i disting câteva trăsături.

Pentru că este, fără îndoială, un *el*. Chiar și așa prăbușit, ținându-se de o parte, îmi pot da seama că e înalt și musculos. Capul îi este lăsat în față, dar are un păr negru ca cerneala, suficient de lung cât să-i acopere ochii din acest unghi, așa că nu-i pot vedea fața.

Este îmbrăcat îngrijit – pantofi închiși la culoare, pantaloni de costum închiși, cămașă elegantă închisă. Din cauza lipsei de lumină, nu pot fi sigură dacă e totul negru sau poate un albastru de miezul nopții. *De ce contează, Harley? Nu suntem aici ca jurați la Project Runway.*

„Ești bine?” întreb eu ezitant în timp ce mă apropii. *Desigur că nu e bine. Gemetele de durere nu sunt destul de clare pentru tine?*

Făcând încă câțiva pași, mă opresc când ajung la picioarele lui, care sunt întinse în fața sa. Ochii mei s-au obișnuit suficient cu lumina limitată pentru a vedea că, sub brațul strâns puternic peste abdomen, cămașa lui este udă. Ăla e sânge? *Nu s-ar zvârcoli de durere dacă ar fi apă, Harley.*

Își ridică capul în direcția mea generală, dar ochii îi rămân închiși și geme. Dacă ăla e sânge, probabil își pierde cunoștința. Și judecând după balta mare care se întinde pe jos sub el, nu va pleca de pe aleea asta fără ajutor.

Mă uit în jur frenetic, dar realizez că strada e prea liniștită pentru a chema pe cineva în ajutor. Sora medicală din mine nu-mi va permite nici să-l las pe tipul ăsta de izbeliște, să moară cel mai probabil în aleea asta întunecată și singuratică. Nimeni nu merită asta.

„Bine, amice, o să am nevoie de ajutorul tău”, spun, nepăsându-mi că probabil nu e suficient de coerent să înțeleagă vreun cuvânt din ce zic. „O să te ajut să te ridici ca să putem merge până la casa mea, la câțiva metri mai jos pe stradă.” Sper că explicând ce am de gând să fac îl va descuraja să reacționeze exagerat când își va recăpăta cunoștința și se va trezi în brațele unei femei necunoscute.

Înălțimea și mărimea mea au avantajele lor – cum ar fi să sprijin un munte de om pe umărul meu ca să putem merge unul lângă altul. Dar având atât de mult alcool în sistem, avantajele alea sunt contrabalansate, și mă chinui să-i susțin greutatea și să nu mă împiedic la fiecare câțiva pași.

„Haide, vlăjganule. Nu mai fi un fătălău și cară și tu din propria greutate.” *Da, știu că nu e frumos din partea mea să fiu rea cu un om rănit. Dar încearcă tu să cari ceea ce estimez a fi un titan de 115 kile de mușchi pur, și apoi mai vorbim.*

Ceva în tonul meu trebuie să-i fi dat de înțeles frustrarea mea, pentru că primește brusc un val de energie și o parte din greutatea lui se ridică. *Așa, băiatule!*

Drumul spre casă e lent, dar ajungem într-un final fără prea multe înjurături din partea mea. După ce traversăm aleea până la ușa mea din față, ajung la o realizare descurajantă. Trebuie să-i urc fundul uriaș trei trepte, să-l proptesc cumva de tocul ușii ca să pot săpa după chei în poșetă, să descui ușa din față și apoi să-l bag înăuntru. Totul cauzându-i cât mai puțină durere. *Asta ar trebui să fie interesant.*

Aleea e destul de lină; chiar și treptele cooperează cu misiunea mea. Dar când ajungem sus, nu e niciun spațiu lângă perete sau vreun stâlp de care să se poată sprijini. *Ușa din față să fie atunci.*

Îl las pe spate, iar ceafa lui se lovește de ușă. *Ups.* Ținând o mână pe pieptul lui pentru a încerca să-l mențin stabil, cealaltă se afundă în poșeta mea tip crossbody, pescuind prin ea ca o mamă după pantoful pierdut al copilului pe fundul unei piscine cu bile.

Cu un mic unduit victorios din fund, o scot la a doua încercare și o introduc în broască. Dar bunul simț mă părăsește și o rotesc înainte să-i pun brațul înapoi pe umerii mei.

Greutatea lui pe ușă o face să se deschidă în spate, făcându-l să cadă cu ea. Brațul lui țâșnește instinctiv și se prinde de al meu, probabil pentru a se echilibra. Dar din cauza instabilității mele și a mărimii lui, cădem ca un castel din cărți de joc într-o tornadă.

El aterizează pe spate, tare, cu mine peste el, cu mâinile sprijinite pe pieptul lui. *Pieptul lui foarte masculin, foarte definit. Delicios.*

*Concentrează-te, Harley!*

Uitându-mă la fața lui să văd dacă a observat că îl sorb din priviri, creierul meu se blochează. Până acum, din cauza întunericului și a concentrării mele să ne aduc acasă fără să dau cu fața de trotuar, nu m-am uitat cu adevărat la chipul lui.

Dar acum, cu lumina de pe hol pe care am lăsat-o aprinsă mai devreme luminându-i fața, nu am altă funcție cerebrală decât să mă holbez la el pentru că este *superb*.

O linie a maxilarului puternică, cu un nas drept și pomeți înalți de care un model de pe coperte ar fi gelos, completează buzele lui pline, care cer să fie sărutate. Tenul lui e puțin cenușiu, dar îmi fac o idee că pielea lui e de un măsliniu bogat când e sănătos. De parcă tocmai s-ar fi întors dintr-o croazieră cu iahtul în Mediterana, unde s-a bronzat pe punte toată ziua sorbind Mai Tai-uri în timp ce era făcut vânt de modele superbe de la Victoria’s Secret. *Notă pentru sine: investighează costul pachetelor de croazieră.*

Ochii îi sunt închiși, așa că nu pot vedea ce culoare au, dar dacă asta ar fi una dintre cărțile mele erotice, mi-aș imagina că sunt un albastru electric sau un verde smarald – ceva care să contrasteze cu negrul profund al părului său mătăsos.

Scuturând din cap pentru a reveni pe drumul cel bun, mă împing într-o poziție verticală. Punându-mi mâinile în șolduri, îmi scanez împrejurimile ca să pot decide următorul pas. Să-i urc corpul mare pe scări e exclus. La norocul meu, am fi la două trepte de vârf înainte să ne împiedicăm și să cădem înapoi la bază.

Bucătăria din spatele casei e prea departe, lăsând canapeaua mea de trei locuri din sufragerie în dreapta mea. *Canapeaua să fie, atunci.*

Împingându-i picioarele departe de ușa din față cu piciorul meu, o închid și o încui. Oricine poate trece pe acolo și nu am nicio dorință să fiu văzută cu un bărbat inconștient zăcând în holul meu, cu sângele îmbibându-i cămașa. *Nu am fost făcută să fiu cățeaua cuiva la închisoare.*

Apucându-l de încheieturi, îl târăsc cu spatele spre canapea, mulțumindu-mi că am pus parchet laminat acum câțiva ani. Târârea unui corp inconștient pe covor ar fi fost cu adevărat incomodă. *Și a avea un străin sângerând în casa ta nu e, Harley?*

Înainte de a-l rostogoli pe canapea, fug la dulapul cu lenjerie să iau prosoape pe care să le pun sub el. *Canapeaua mea de piele nu va fi pătată cu sânge, mulțumesc frumos.*

Până când ajunge în cele din urmă pe canapea, respir zgomotos ca un participant la alergarea taurilor din Pamplona. *Încă o notă pentru sine: investighează cursurile de cardio de la sala locală.*

Merg prin sufragerie în bucătărie să iau un pahar cu apă și să-mi trag răsuflarea, luând trusa de prim ajutor de deasupra frigiderului pe drumul de întoarcere la pacientul meu din sufragerie.

Fidelă naturii mele de a fi cu capul în nori, combinată cu alcoolul din sistem, mi-a scăpat complet din vedere că nu sunt cel mai mare fan al sângelui. Realizez asta când încep să-i ridic încet cămașa ca să pot evalua daunele, simțindu-mă brusc amețită și cu greață.

*Cum naiba reușesc să intru mereu în situațiile astea?*