Ușa se închide în urma noastră cu un clic încet, iar eu nu mă mișc.

Scrisoarea lui Night e îndoită pe jumătate în buzunarul meu de la spate — ascuțită și rigidă de parcă ar vrea să mi se înfigă în coloană. Gonzo mi-a dat-o și a spus doar, "Nu mai vreau să țin asta."

Așa că o fac eu. O țin eu.

Gonzo face câțiva pași pe hol înainte să-și izbească mâna de perete. Sunetul spintecă tăcerea ca o împușcă