Nu pot să respir.

Nu pentru că mi-e teamă. Nu pentru că sunt rănită. Ci pentru că sunt copleșită — de el, de greutatea a tot ce a trăit, a tot ce a văzut.

Și de tot ce n-am trăit eu.

Îi privesc fix pieptul. Cicatricea brutală, vie, care îl crestează de la claviculă în jos pe trunchi, dispărând sub betelia pantalonilor de trening. Cea care aproape l-a ucis. Cea despre care abia dacă vorbește.

Mâna