Orice ar fi tastat acum ar fi aruncat doar paie pe focul care deja ardea. Să pretindă că a fost noroc orb suna ca o laudă de sine masiv de ipocrită. Să spună că a fost muncă grea ignora miile de oameni care înghețau de frig afară în zăpadă și care mânuiau topoarele până le sângerau mâinile, și totuși nu aveau nimic de arătat.

A înlăturat fereastra haotică de chat, întrerupând fluxul nesfârșit de n