Iris

Nu mergem la casa haitei. Asta ar fi sinucidere.

Mergem în singurul loc în care nimeni nu ne-ar căuta vreodată.

Vechea mea casă.

Afară aerul este tăios, iar străzile sunt tăcute. Vântul mă mușcă de față în timp ce ne plimbăm prin cartierul pe care îl știam cândva. A trecut o veșnicie de când l-am văzut ultima dată, dar cumva, totul arată la fel. Casele mici de lemn. Cutia poștală înclinată. Î