Fabrica mirosea a rugină, praf și a izul slab, metalic, de sânge vechi.

Declan Hayes rămăsese împietrit în capătul scărilor, cu pistolul nemișcat în mâna bună, în timp ce rana din umăr îi urla la fiecare bătaie a inimii. Lumina lunii spinteca luminatoarele sparte de deasupra, aruncând umbre lungi, colțuroase, pe podeaua larg deschisă. În centrul a tot, înlănțuită de un scaun de metal fixat în beto