Noaptea nu a căzut brusc. S-a lăsat încet, ca o ceață — tăcută, răbdătoare, intenționată. Râul nu a sclipit și nu s-a întunecat dramatic; pur și simplu a încetat să mai reflecte lucrurile. Păstra nemișcarea fără să ceară voie.

Victor a mers din nou pe cărarea familiară. Nu s-a grăbit. Nu a ezitat. A mers ca cineva care, în sfârșit, încetase să mai vâneze memoria — pentru că memoria pășea acum spre