MALAKAI

Hârtia afurisită nu se oprește din tremurat.

Nu sunt mâinile mele. Este această scuză blestemată, patetică, pentru un adio. Subțire și prea curată — miroase a ea. O șoaptă de lavandă, ceva floral și prea delicat pentru mizeria pe care a lăsat-o în urmă.

Nu clipesc. Nu respir. Nu până nu o deschid.

Scrisoarea e înăuntru — împăturită îngrijit de parcă i-ar fi păsat de prezentare. Tipic pentr