Nu pot să respir.

Nu pentru că mi-e frică. Nu pentru că sunt rănită. Ci pentru că sunt copleșită—de el, de greutatea a tot ceea ce a trăit, a tot ceea ce a văzut.

Și a tot ceea ce eu nu am văzut.

Îi privesc pieptul. Cicatricea brutală, crudă, care îi taie trupul de la claviculă în jos, dispărând sub banda elastică a pantalonilor de trening. Cea care aproape l-a ucis. Cea despre care abia dacă vorb