Furtuna încă mârâie afară, numai vânt și șoapte, dar e mai liniștită acum — obosită, poate. De parcă s-ar domoli. Stau turcește pe pat, cu genunchii strânși la piept, purtând unul dintre tricourile lui Asher care practic mă înghite cu totul. Miroase a el — a ceva lemnos, curat, întunecat — și chiar dacă mi-e cald acum, mă surprind apăsându-mi nasul în guler.

Focul a revenit la viață, lingând aerul