Ușa de la intrare se închide în urma ei cu o finalitate care taie prin casă ca o lamă subțire și rece.

Aștept în capul scărilor, cu brațele încrucișate la piept, balustrada rece sub monturile mele, ascultând retragerea pașilor ei pe trotuar, felul în care se estompează prea repede în aerul nopții.

E frig afară.

Mai frig decât e ea îmbrăcată.

Încă o pot vedea — cardiganul subțire tras strâns peste