Îmi lipesc fața de bambusul neted al peretelui cabanei, privind prin spațiul dintre scânduri spre piscina de dimensiuni olimpice din curtea lui Locke.

De ce nu înoată?

Întotdeauna înoată în diminețile din timpul săptămânii. E ritualul lui.

Se trezește. Dă pe gât o ceașcă de cafea neagră.

Își dă jos boxerii de dormit și trage un slip Speedo peste acele coapse enorm de groase. Să-l privesc prin fere