Opt ore. Labele mele izbesc pământul pădurii ca niște tobe de război, dar ticălosul nu e nicăieri. Fiecare urmă pe care o urmez se răsucește, se curbează și se risipește ca fumul în vânt. Respirația lupului meu aburește aerul, mânia clocotind sub pielea mea.

Mă opresc, cu nările fremătând. O energie coruptă arde slab în aer, neagră și acră. Duhoarea unchiului meu. Dar se strecoară batjocoritor, de