E întuneric.

Nu e genul de întuneric care înspăimântă — e mai degrabă o ceață grea, fără sfârșit. Plutesc în ea, fără greutate, amorțită. Undeva adânc în piept simt o durere surdă — o amintire a lamei care mi-a străpuns inima. Ar trebui să fiu moartă. Am simțit cum mă sting.

Și totuși… sunt încă aici.

Și nu înțeleg de ce.

Trupul refuză să mi se miște. Buzele nu mi se deschid. De fiecare dată când