Vântul rece mă pălmuiește peste față în timp ce ies din casă — casa ei, acum. Cea pe care am construit-o cu propriile mele mâini nenorocite, sperând... rugându-mă... ca într-o zi, ea să o numească „acasă”.

Prima mea pereche nici măcar nu a apucat să treacă pragul. Soarta mi-a luat-o prea devreme, înainte să-i pot arăta viața la care visasem. Dar Zoya — Zoya cea încăpățânată și cu limba ascuțită —