GENEVIEVE.

Hotelul era genul de loc în care ajungeai când rămăsesei fără nimic, în afară de mândrie.

Camera mirosea a covor umed și a țigările altcuiva, indiferent de câte ori am întredeschis fereastra care se deschidea doar vreo zece centimetri înainte să se blocheze.

Cuvertura de pat avea o urmă de arsură lângă colțul pe care îl îndoisem dedesubt, ca să nu fiu nevoită să-l văd. Unul dintre cele