Perspectiva Madelinei

"Nu pleca", a murmurat el, vocea coborându-i într-o șoaptă aspră.

Respirația lui era fierbinte pe gâtul meu, un amestec greu de whisky de cea mai bună calitate, o ușoară aromă de mentă și fum de țigară.

Ar fi trebuit să fie respingător. Ar fi trebuit să strâmb din nas. Dar, în schimb, a acționat ca un narcotic direct asupra creierului meu. Era o excitare bolnavă, amețitoare.