A strigat numele lui.

Pumnul mi s-a încleștat în cearșafuri.

Nu al meu.

Al lui.

Numele lui Rafe i s-a scurs de pe buze ca și cum i-ar fi aparținut, ca și cum nu ar fi fost o lamă pe gâtul meu. M-am ridicat încet, cu sângele urlându-mi în urechi, făcând un pas în spate de la pat cu acel gen de tăcere pe care doar durerea te poate învăța.

Cizmele mi-au răsunat pe gresie în timp ce părăseam camera.

P