**Madeline**

Mirosul ăla de putregai mă izbește de îndată ce ies de la Mabel. La început e slab — doar o dâră acră sub mușcătura curată a zăpezii și a aerului dimineții. Strâmb din nas și continui să merg, dar mă urmărește, apărând și dispărând de parcă vântul nu se poate decide unde să-l așeze. Pentru o clipă, mă întreb dacă nu sunt iar eu, dacă sunt hainele mele, sau uleiul de la local. Trag de