Mă sărută din nou, blând și lent, de parcă ar încerca să memoreze forma zâmbetului meu. De parcă ar încerca să-și stabilizeze și respirația. Și dacă nu aș ști mai bine — dacă nu aș ști cât de atent păzește furtuna din spatele ochilor săi — aproape aș putea jura că există o sclipire de ceva umed, ceva sticlos amenințând să iasă la suprafață.

Lacrimi.

De fericire, poate. Sau unele prea complicate pe