Furtuna încă mârâie afară, numai vânt și șoapte, dar acum e mai liniștită — obosită, poate. Ca și cum s-ar domoli. Stau turcește pe pat, cu genunchii strânși la piept, purtând unul dintre tricourile lui Jaxon care practic mă înghite cu totul. Miroase a el — ceva a pin, curat, întunecat — și, deși mi-e cald acum, mă surprind mereu lipindu-mi nasul de guler.

Focul a prins din nou viață, lingând aeru