Aerul serii purta parfumul iasomiei care înflorește noaptea, în timp ce Maeve și cu mine împărțeam o cină liniștită în grădina de est. Lumina felinarelor prindea reflexii în părul ei închis la culoare, transformând șuvițele în umbre lichide când a zâmbit la ceva ce spusesem. Aceste momente, ore furate de normalitate între întâlnirile de criză și îndatoririle regatului, deveniseră prețioase dincolo