Whiskey-ul a ars o cale familiară pe gât, eșuând din nou să estompeze amintirea fricii ei. Cinci zile. Cinci zile de când privisem teroarea înflorind în ochii de culori diferite ai lui Maeve, de când îi simțisem sângele cald sub gheare, de când devenisem monstrul despre care toată lumea o avertizase întotdeauna că sunt. Sticla de pe biroul meu — a treia de dimineață încoace — era acum aproape goal