Dar nu a făcut-o niciodată.

Pentru că nu a putut.

Așa că, în schimb, a scris.

Pagină după pagină. Neînfricată, furioasă, tandră, obosită.

Și în fiecare seară, în drum spre casă de la cafenea, trecea pe lângă vitrina unui butic din centru — sticla lustruită, exponatele imaculate. Iar în centru: chiar acest stilou. Același care acum se afla în mâinile ei. Se oprise să-l admire de mai multe ori decât