Isla

Ceața este din nou în gura mea.

Nu este real. Știu că nu e. Dar îmi ard plămânii și nu pot să țip, și e ceva care mi se târăște pe coloană ca niște liane făcute din cenușă. Alerg, cred. Sau poate cad. Corpul meu nu mă ascultă.

Apoi o voce—

Nu a unui monstru. Nu a unui zeu.

Doar Zane.

— Isla.

Ochii mi se deschid brusc.

E o țesătură sub degetele mele și un parfum pe care nu-l pot recunoaște.

Î