Iris

Timpul încetinește. Încăperea, masa, ospățul putrezind — totul se estompează într-o ceață surdă.

Singurul lucru pe care îl văd este lama de argint care tremură la gâtul meu. Mâna lui Lucien este fermă, dar ochii îi sunt mai goi decât o coală albă de hârtie. Nu există nicio emoție. Nicio recunoaștere a celei care sunt. Legătura dintre noi? Tăcută.

Goală.

Respirația mi se frânge în piept. Așada