Iris

Nu știu cât timp stau pe podeaua rece după ce pleacă Lucien.

Atingerea lui încă zăbovește pe obrazul meu, ca o fantomă care refuză să plece.

Dar nu mă încălzește.

Nu cu adevărat.

Pentru că, atunci când ceața se risipește, eu sunt încă aici.

Tot singură.

Tot captivă.

Și sunt furioasă.

Nu acea furie sălbatică și haotică pe care am simțit-o când am pălmuit-o pe Sloane. Asta este mai tăcută. Mai