Iris

Douăzeci de minute mai târziu, mă aflu în ceea ce poate fi descris doar ca o spălătorie glorificată, stând într-o cadă de metal în timp ce trei cameriste îmi freacă pielea cu perii aspre. Sângele negru din Văgăună nu se curăță ușor. Se lipește de pielea mea ca lipiciul, rezistând atât la săpun, cât și la apă.

„Părul tău este imposibil”, pufnește camerista șefă, o femeie cu fața aspră, pe nume