Salonul privat de spital era un mormânt steril.

Zgomot de fond alb, pereți albi, cearșafuri albe de la aparatele care o țineau pe Siena în viață. Declan Hayes ședea pe singurul scaun de lângă patul ei, cu coatele pe genunchi, capul plecat, iar sângele de la rana redeschisă de la umăr era de mult uscat într-o crustă întunecată pe cămașa lui. Doctorii îl forțaseră în cele din urmă să-i lase să-l coa