Conacul Vargo se îneca în tăcere.

Siena zăcea ghemuită pe podeaua rece de marmură a băii sale, cămașa de noapte din mătase albă pe care o purtase trei nopți la rând fiind acum pătată cu un roșu-închis între coapse. Sângele — sângele ei, sângele lor — se strânsese într-o baltă pe cearșafurile albe pe care le trăsese după ea, îmbibând materialul până când petalele trandafirilor albi brodați pe margi