Corbin

Bâzâitul mașinii de tatuat îmi intră în oase în zile ca asta, suficient de constant încât să pară un fel de liniște, dacă nu mă uit prea atent la margini.

Până la prânz, lucrez de trei ore la un tatuaj pe coaste pe un mecanic pe nume Raul, Griff cântă prost la stația de alături, iar salonul miroase a săpun verde, hârtie de șablon și cafea care a stat pe încălzitor prea mult timp. Obișnuit.