Beckett

Harlow îmi scapă printre degete, iar eu nu știu cum să o opresc.

E aici, dar nu e aici. Jumătate din timp nu mănâncă, iar cealaltă jumătate nici nu vrea să se dea jos din pat. Când o face, doar stă lângă fereastră, privind în gol. O surprind plângând uneori, încet, pe ascuns, de parcă ar încerca să înăbușe plânsul înainte să-l observ. Și când o fac, când o întreb ce s-a întâmplat, doar își