Beckett

Luminișul este tăcut în acel fel apăsător, greșit. Genul de liniște care pare că așteaptă să se rupă ceva. Vântul se strecoară printre copaci, iar frigul mușcă din fiecare centimetru de piele expusă. Abia îl observ. Harlow tremură în brațele mele, învelită în haina mea, cu capul ascuns sub bărbia mea, de parcă ar încerca să dispară în mine.

Aș băga-o în pieptul meu dacă aș putea. Mi-aș rup