POV Eden

Deschid ochii a doua zi dimineață cu un zâmbet uriaș întins pe toată fața. Lumina soarelui care pătrunde prin fereastra dormitorului meu necunoscut ar trebui să-mi amintească de realitatea descurajantă din față – să o iau de la capăt la o școală complet nouă, să locuiesc într-o casă care nu este încă cu adevărat a mea. În schimb, toate acele anxietăți sunt eclipsate de amintirile explicite, vii ale nopții trecute. Coapsele încă mă mai dor ușor. De fiecare dată când mă mișc sub așternuturi, îmi amintesc exact cum s-a simțit Declan mișcându-se înăuntrul meu. Îmi amintesc greutatea corpului său pironindu-mă la saltea, frecarea brută, dimensiunea uriașă a penisului său lărgindu-mi pizda. Făcând un duș rapid, las apa fierbinte să spele transpirația rămasă, dar nu reușește să șteargă roșeața de pe pielea mea. Îmi pun niște haine confortabile, dornică să încep ziua.

Cobor în fugă scara în spirală, cu picioarele goale pășind ușor pe podeaua de lemn masiv. Mirosul de bacon prăjit și unt topit mă lovește înainte de a ajunge la capătul scării. Pășesc în bucătăria spațioasă și o găsesc pe mama stând deasupra aragazului, fredonând încet pentru ea.

„Neața”, spun, urcându-mă pe unul dintre scaunele înalte de bar de la insula de bucătărie.

„Bună, scumpo”, mă salută mama, uitându-se peste umăr cu un zâmbet strălucitor.

Mă aplec în față, uitându-mă la muntele de mâncare care acoperă blatul. Sunt teancuri de clătite aurii, un platou imens cu bacon crocant, cârnați sfârâind, ouă ochiuri și cartofi prăjiți rumeniți pe care îi întoarce într-o tigaie de fontă. „Hrănim o armată sau ceva? E o nebunie.”

Râde, folosind o spatulă pentru a mă arăta jucăuș. „Nu, scumpo. Vreau doar să mă asigur că este destul pentru toată lumea. Adolescenții mănâncă mult. De ce nu iei farfuriile și așezi masa? Garrett tocmai s-a dus sus să-i trezească.”

Apuc un teanc de farfurii și încep să le așez. Mama face o glumă despre ascunderea baconului înainte să coboare băieții, iar amândouă izbucnim în hohote de râs. Se simte bine. Normal.

Apoi, sunetul unor pași grei ne întrerupe râsul.

Nu doar o singură pereche de picioare. Mai multe izbituri grele, sincronizate, coboară scările.

Garrett intră primul în bucătărie, radiind de mândrie. „Uită-te cine s-a dat în sfârșit jos din pat”, spune el.

În spatele lui vin patru băieți uriași.

Împietresc, farfuria de ceramică din mâinile mele alunecându-mi periculos de aproape de marginea degetelor.

*Dumnezeule mare.*

Sunt identici. Patru băieți uriași, atletici, izbitor de frumoși. Dar ochii mei nu analizează grupul. Se blochează pe cel din extrema stângă. Păr întunecat, maxilar ascuțit, ochi albaștri pătrunzători.

Declan.

Băiatul care își avusese limba în gâtul meu noaptea trecută. Băiatul al cărui penis fusese îngropat adânc în pizda mea cu doar câteva ore în urmă.

Doi dintre frați rămân cu gura căscată de șoc când realizează cine stă în bucătăria lor.

„Declan, Lachlan, Corbin, Beckett”, anunță Garrett, arătând cu mândrie spre mama și spre mine. „Ea este Elowen. Iar fiica ei, Eden. Fetelor, aceștia sunt băieții mei.”

Declan începe să tușească, un sunet aspru, înecat, în timp ce ochii i se măresc de o groază reciprocă.

Panica se instalează, strânsă și sufocantă în jurul gâtului meu. Nu pot să respir. *Declan și Lachlan sunt frații mei vitregi.* Realitatea mă lovește ca un tren de marfă.

Mă uit la ei, cu buza inferioară tremurându-mi în timp ce mintea mi se rotește scăpată de sub control. Trebuie să ies din camera asta. Chiar acum.

„Eu... mă scuzați”, bâlbâi, fără să mai aștept un răspuns.

Mă întorc pe călcâie, las farfuriile pe blat și fug spre scări. Urc treptele câte două, ignorând-o pe mama care îmi strigă numele. Năvălesc în dormitorul meu și trântesc ușa grea de lemn, prăbușindu-mă pe podea. Lemnul rece îmi apasă pe coloană în timp ce îmi trag genunchii la piept, luptându-mă să respir.

Le aud vocile înăbușite răsunând pe hol.

„Voi știați?” cere unul dintre ei să știe.

„La naiba”, înjură un alt frate.

„Ce se întâmplă?” întreabă o a treia voce, plină de confuzie. „Da, ce ne scapă aici? Dec? Lach?”

O ușă se închide în apropiere. „Să-mi bag picioarele”, geme cineva.

„Ce ai de gând să faci, Dec?” Vocea aceea este îngrijorată. Lachlan, probabil.

„De unde dracu' să știu”, mormăie Declan, cu vocea lui aspră trecând prin peretele subțire de rigips.

Pieptul mi se ridică și coboară în timp ce mă târăsc departe de ușă, îndreptându-mă spre patul meu nefăcut. Cearșafurile încă mai miros a detergentul de rufe din vechea mea casă. Mă urc sub pături, ghemuindu-mă ca un ghemotoc. Lacrimile fierbinți și usturătoare pe care am încercat să le rețin se eliberează. Îmi curg pe obraji, înmuiind fața de pernă din bumbac. Îmi mușc puternic degetul pentru a înăbuși sunetele urâte care îmi scapă din gât.

Nu sunt supărată pe el. Nu sunt furioasă nici măcar pe situația în sine. Nu este vina lui și nu este nici a mea. Dar o dezamăgire profundă și devastatoare îmi zdrobește pieptul. Simțisem ceva real cu el. Crezusem că am găsit o colac de salvare în acest oraș nou. Universul tocmai făcuse cea mai crudă glumă cu mine.

Deodată, salteaua se lasă. O greutate grea și solidă se așază lângă talia mea.

Tresar, așteptându-mă să fie mama așezată acolo, pregătită să întrebe ce s-a întâmplat jos. Dar apoi, buze moi și calde se apasă blând pe umărul meu tremurător.

„Eden...”

Șoapta aspră trimite un fior direct în pântecul meu.

Întorc capul. Declan stă pe marginea patului meu. Umerii lui lați sunt aplecați în față. Chipul lui izbitor este încordat de stres, maxilarul îi este strâns, iar ochii lui albaștri sunt tulburați de o mulțime de emoții contradictorii.

Văzând zbuciumul pur de pe chipul lui, pierd și ultima fărâmă de stăpânire de sine. Mă rostogolesc spre el, îngropându-mi fața udă direct în pieptul lui solid. Tricoul lui gri miroase a săpun curat și a acel parfum masculin, îmbătător, pe care l-am inhalat toată noaptea.

„N-am avut nicio idee”, plâng eu, cu vocea înăbușită în pectoralii lui. „Nu știam cine ești.”

„Știu”, murmură el, cu mâna lui mare mângâindu-mi spatele capului. Atingerea lui mă temperează, trimițând fiori periculoși pe coloana mea. „Nici eu nu știam. E în regulă.”

„Nu, nu este”, hohotesc eu, dând din cap pe pieptul lui.

Oftează, un sunet greu care îi cutremură pieptul. Își strecoară blând degetele sub bărbia mea, aplicando doar atâta presiune cât să-mi ridice capul. Își coboară propriul cap până când fețele noastre sunt la câțiva centimetri distanță, forțându-mă să-i susțin privirea intensă.

„Regreți ce s-a întâmplat între noi?” întreabă el, cu vocea groasă și aspră.

*Nu regret. Asta e problema.* Chiar și acum, știind realitatea complicată a situației noastre, corpul meu îl tânjește. Vreau să simt din nou greutatea lui grea deasupra mea. Vreau penisul lui gros îngropat adânc în mine. Dorința este incontestabilă.

„Nu”, spun cu hotărâre, trăgându-mi nasul pentru a opri lacrimile rămase. Refuz să-mi feresc privirea de la ochii lui albaștri uimitori. „Nu regret, Declan. Absolut deloc, dar—”

„Fără dar”, mă întrerupe el, cu vocea coborând cu o octavă. „Asta nu schimbă nimic, pentru că nici eu nu regret.”

Înainte de a-i putea procesa declarația încăpățânată, mâna lui îi alunecă la ceafa mea. Se apleacă și îmi cucerește buzele cu ferocitate. Nu este un sărut blând, de consolare. Este disperat și solicitant. Limba lui îi trece peste buzele mele, cerșind intrarea, având gust de mentă proaspătă și agresiune masculină pură.

Mă trag înapoi, desprinzându-mi gura de a lui. Ridic o mână tremurătoare, sprijinindu-mi palma pe pieptul lui tare pentru a-i opri fizic avansul.

„Așteaptă”, îi cer, cu respirația sacadată. Un val brusc și puternic de gelozie îmi lovește pieptul, arzând fierbinte și rapid. „Ai iubită?”

Sprâncenele lui groase se încruntă, formând un V adânc deasupra nasului. „Ce?”

„Fotografia înrămată de pe noptiera ta”, insist eu, amintindu-mi de fata cu părul închis la culoare care mă privea în timp ce zăceam goală în patul lui.

Confuzia lui se transformă în frustrare. Se întinde, prinzându-mi încheietura cu mâna lui mare pentru a-mi îndepărta mâna de pe pieptul lui. Încerc să-mi smulg brațul, dar strânsoarea lui se înăsprește, fixându-mă pe loc.

„Nu am iubită”, replică el defensiv, pe un ton ascuțit.

„Mi-e greu să cred asta!” îi întorc eu vorba, cu vocea ridicată. „Băieții nu lasă fotografii cu fete lângă patul lor dacă nu sunt importante pentru ei. Dacă penisul tău are nevoie de atenție, de ce nu te duci la ea?”

Îmi dă drumul la mână. O sclipire ascuțită de durere profundă, brută, îi transformă trăsăturile izbitoare, ștergându-i frustrarea într-o fracțiune de secundă. Schimbarea este atât de drastică, încât mi se strânge stomacul.

„A fost iubita mea”, șoptește el. Trage un aer adânc, tremurător în piept, cu pieptul dilatându-se în timp ce încearcă să-și mascheze durerea de dedesubt. „Dar nu mai este aici. O țin acolo ca să-mi amintesc.”

Tristețea grea din cuvintele lui plutește în spațiul dintre noi. Înainte de a-l putea întreba ce înseamnă acea afirmație criptică, înainte de a-l întreba unde s-a dus sau ce s-a întâmplat, comportamentul lui se schimbă din nou. Vulnerabilitatea dispare, fiind înlocuită de o căldură de prădător.

Se repede înainte. Reduce distanța dintre noi, izbindu-și buzele de ale mele.

Pentru un moment fierbinte, mă pierd. Îmi las ochii să se închidă, gustându-l, simțind alunecarea limbii lui pe a mea. Sărutul este profund, umed și îmbătător. But the cold reality of the house we are sitting in forcefully shatters the haze.

Îl împing de umeri, întrerupând sărutul.

„Bine, deci nu ai iubită”, gâfâi eu, privindu-i buzele umflate. „Ceea ce este bine. Dar tot nu putem face asta. Ești fratele meu vitreg. Asta schimbă *totul*, Declan.”

„Pentru că”, mormăie el, ignorându-mi protestele. Se apleacă, aplicând un alt sărut umed, cu gura deschisă, în colțul buzelor mele. „Nu suntem rude de sânge.”

Nu-mi dă șansa să îl contrazic. Își așază o mână mare, posesivă, la ceafa mea. Cu o forță fără efort, ne repoziționează corpurile, trăgându-mă înainte până când ajung să-i încalec poala musculară.

Îl împing în piept, încercând să mă trag înapoi, luptându-mă cu ceața grea a dorinței care îmi întunecă creierul. Coapsele mele îi încadrează șoldurile, iar poziția este periculoasă.

„Nu putem face asta, Declan”, îl rog, cu vocea lipsită de convingere. „Pur și simplu nu putem.”

Își coboară ambele mâini pe talia mea, cu degetele lungi săpându-se în șoldurile mele, ținându-mă ferm pe el.

„Ba da, putem. Nu facem nimic greșit”, declară el, cu vocea ca un fior întunecat. Își ridică o mână, prinzându-mi obrazul cald, cu degetul mare mângâindu-mi maxilarul. Mă forțează să-i susțin privirea arzătoare. Foamea din ochii lui albaștri este sălbatică.

„Te vreau atât de naibii de mult, iubito”, mârâie el.

Pentru a-și dovedi punctul de vedere, își împinge șoldurile agresiv în sus.

Chiar și prin straturile hainelor noastre, simt proeminența masivă și groasă a erecției sale. Se freacă direct de zona mea sensibilă, apăsând puternic chiar pe pizda mea. Frecarea lovește exact locul pe care l-a cucerit noaptea trecută.

Un gemet imediat, neputincios, îmi scapă de pe buzele întredeschise. Mâinile mele, care trebuiau să-l împingă, se strâng instinctiv în materialul tricoului său.

„Simți ce-mi faci, iubito?” șoptește el răgușit.

Își mută atenția mai jos, lăsând sărutări fierbinți, cu gura deschisă, pe linia sensibilă a gâtului meu. Dinții lui îmi zgârie ușor punctul unde îmi bate pulsul.

„Declan...”, gem neputincioasă.

Îmi răspunde împingându-și din nou șoldurile în sus, rotindu-și penisul tare ferm pe pizda mea udă. O durere profundă, pulsatilă, îmi crește rapid între coapse la fiecare mișcare a lui dominantă, topindu-mi orice rezistență.