Gwen

"Așteaptă," implor eu, târându-mă pe iarba udă, cu palmele zdrobite și învinețite de pietrișul de pe drum. "De ce? De ce faci asta?"

O altă lovitură în piept mă face să mă ghemuiesc în poziție fetală. Ploaia îmi biciuiește fața – aspră și rece. Rochia la care mama a petrecut săptămâni întregi perfecționând-o îmi este sfâșiată de pe corp, lăsându-mă doar în cămașa de noapte. Scâncesc în timp c