Fiecare țipăt rămâne neauzit, vântul smulgându-mi strigătele după Reid și cererile de a fi pusă jos. Gâtul îmi este uscat și dureros, iar buzele crăpate de vântul înghețat în timp ce țin bebelușul strâns la piept, căldura lui încălzindu-mă de parcă aș îmbrățișa o pătură electrică. Abia când mă uit la el realizez că mă privește cu ochi curioși și triști.

„E în regulă, micuțule”, șoptesc răgușit. Nu