Refugiul era o cabană rustică ascunsă adânc în munți, departe de brațele lungi ale orașului. Jaxon îl urmărea pe Desmond cum se zbătea în somn, mâna lui mișcându-se instinctiv spre umărul stâng, unde rămăsese o cicatrice palidă – locul unde glonțul Sybillei îl nimerise în urmă cu nouă luni.

— Nu... actele... mormăi Desmond, cu sudoarea perlată pe frunte. Nu mama mea... n-a fost niciodată...

Jaxon