Tava este mai grea decât ar trebui să fie.

Nu din cauza platoului de argint sau a pocalului enervant de înalt care zornăie de fiecare dată când mă mișc prea repede. Nici măcar din cauza fripturii groase ca dracu' care miroase exact a felul în care obișnuia să o gătească – în sânge, abia atinsă de flacără. Nu.

E grea pentru că îmi duc propria nenorocită de moarte pe ea.

Bucătăria e mută acum, cu ex