Clic. Bliț. Și încă un clic.

Clar știu ce fac.

O simt înainte să o văd.

Acea furnicătură ascuțită pe ceafă. Genul de conștientizare care ți se strecoară pe șira spinării și îți șoptește la ureche—ești privită.

Și apoi, o pâlpâire. O sclipire de lumină unde n-ar trebui să fie niciuna. În pădurea deasă de sub balcon. Singurul lucru pe care un om l-ar vedea este eternitatea copacilor de-a lungul oriz