Târfa rânjește de parcă a câștigat deja.

Vreau să-i smulg zâmbetul ăla direct de pe față și să i-l îndes pe gâtul modificat chirurgical.

Pulsul îmi bubuie în urechi—fierbinte, greu, asurzitor—acoperind clinchetul paharelor de șampanie, murmurul scăzut al bârfelor și al presei care roiește în zonă. Aerul pute a parfum scump și a bogăție—artificial, sufocant.

Mă face să vreau să vomit.

Ar trebui să