Mirosul de țigări stătute și parfum ieftin se agață de hol ca un nenorocit de semn rău.

Cizmele îmi răsună pe gresia crăpată în timp ce mă mișc, fiecare pas fiind mai greu decât ultimul. Luminile fluorescente de deasupra pâlpâie—bâzâind ca un țânțar pe moarte—scăldând totul în această lumină gălbuie, bolnăvicioasă. Întreaga clădire miroase a urină și a regrete. E genul de loc unde visele se duc să