Jur că, dacă mă mai privește o singură persoană ca pe un afurisit de cățeluș rănit, mă arunc în blestemata aia de covată.

Spălătoria miroase a țesături umede și a detergent ieftin, genul care îmi arde nările dacă trag aer în piept prea tare. Mormanul de haine murdare din fața mea este o adunătură uriașă de transpirație, mosc și alegeri proaste în viață. Frec o cămașă cu atâta agresivitate încât în