Harper

Declan mergea înainte, cu cuțitul încă în mână, cu umerii încordați sub tricou. Din când în când se uita înapoi să se asigure că sunt acolo, cu privirea tăioasă, dar de necitit. Am stat aproape, așa cum îmi spusese, cu degetele atingându-i mâneca, pentru că, într-un fel, faptul că-l puteam simți făcea întunericul mai puțin sufocant.

Nu ajunsesem departe — poate vreo cincisprezece metri — câ