Am eșuat din nou în a noua zi.

Nouă zile de măsurat, cântărit, respirat pe gură ca să nu plâng când acordurile se prăbușeau. Nouă zile în care Madame Laurent trecea pe lângă stația mea fără un cuvânt, ceea ce era cumva mai rău decât disprețul ei.

În a noua zi ni s-a cerut să creăm un fougère simplu — lavandă, mușchi de stejar, cumarină. Clasic. Curat. Imposibil de ascuns în spatele lui.

Rămăsesem