Visul a început cu ploaie.

Nu cea blândă — genul care cădea ca sticla spartă.

Lovea pământul cu putere, fără milă, spălând culoarea din lume până când totul a devenit gri.

Și în mijlocul ei — el.

Dante...

Era în genunchi, cu mâinile pline de sânge, cu pieptul ridicându-se în respirații scurte și sacadate. Legătura dintre noi pulsa slab, ca o inimă pe moarte care încearcă să țină ritmul împotriva u