Focul arsese până a ajuns domol, buștenii prăbușindu-se într-un pat de jăratic strălucitor.

Dante nu se mai mișcase de ceea ce păreau a fi ore. Mâna lui era încă strânsă pe a mea, caldă, stabilă, dar ochii nu îi erau întorși spre mine, ci înăuntru, către un timp care trăia în el ca o cicatrice veche — niciodată vindecată complet, ci doar tăcută până când o atingeai.

Nu l-am grăbit. Tăcerea dintre